Флёра, затаив дыхание, сжимает в руках найденный карабин. Его пальцы скользят по холодному металлу, будто прикасаясь к истории каждой вмятины и царапины. Вокруг — молчаливые свидетельства недавнего боя: искорёженные каски, пулемётные ленты, свисающие с веток, как змеиная кожа. Каждый шаг по этому лесу, пропитанному порохом и болью, приближает его к партизанскому отряду — туда, где обычный подросток может стать солдатом.
Тропинка, известная лишь местным, ведёт его через чащобу, где деревья шепчут на ветру партизанские песни. Флёра чувствует, как груз ответственности ложится на его плечи вместе с оружием. Но в глазах — не детский страх, а твёрдая решимость. Он знает: впереди не просто лесная застава, а братство тех, кто готов до последнего вздоха защищать родную землю.
